31 de gener del 2017

Tot el que no compta

Tot el que no compta
("The Dead" de John Huston)

Hem sortit del cinema sense dir res, sense parlar-nos, agafats de la mà com si fóssim dos nàufrags, commocionats pel que acabàvem de veure. Després, asseguts al parc ta mare ha dit que ho entenia, que ella ho entenia tot. Recordava la darrera escena de la pel·lícula. La Gretta dormint al llit després d'haver explicat a en Gabriel, el marit, que un home havia mort per ella quan era jove. Poor Michael Furey, the poor Michael Furey died for me, li diu la Gretta poc abans de caure rendida al llit.

La teva mare estava profundament trasbalsada, fill. No he sabut què tenia, què hi havia vist en la pel·lícula que l'havia torbat tant. Jo no podia ajudar-la. No em podia treure del cap les darreres paraules d'en Gabriel: upon all the living and the death, la neu que cau per sobre de tots els vius i els morts.

Ha intentat no plorar, ho he vist, he vist com la mare intentava contenir-se mentre deia que ho entenia, que entenia el drama d'aquella dona. "La Gretta ha viscut una vida sobrera, per ella tot es va acabar el dia que Michael Furey va morir. Tota la resta no compta, tota la resta no compta per ella", ha dit ta mare mentre s'esforçava per no plorar, allí asseguda al banc del parc. Ens hi hem quedat asseguts encara una bona estona en aquell banc, en silenci, sense saber què dir-nos més.

Hem arribat a casa i després de preguntar per tu i d'acomiadar la infermera, la mare ha dit que se n'anava a dormir, que estava molt cansada. Jo he anat a la teva cambra on he vist que dormies plàcidament i després he vingut a la sala on m'he servit el whisky. I com n'és de reconfortant aquesta cremor, fill. Recordo la primera vegada que el teu avi em va donar a provar el licor. Tenia 12 anys i em va dir que ja era gran per tastar les coses dels homes.

Quin silenci a casa, i a fora. Ara el trenca el camió de les escombraries. El grinyol de ferros i motor omple el carrer. Ara engega i es perd carrer avall. No hi ha ningú allí a baix, tots deuen estar dormint als seus llits. Demà serà un altre dia i segurament aquest trasbals d'ara s'hagi fos o sigui tan sols un record associat a la pel·lícula que hem vist fa unes hores. Ara l'ascensor puja pel forat de l'escala i es queda aturat en algun dels pisos, algú camina pel replà, allí a dalt. Si, és una gran escena, en Gabriel sol amb els seus pensaments a l'habitació de l'hotel, rememorant el sopar de nadal amb les senyoretes Morkan, la sospita que dintre de poc la tia Júlia serà una ombra més i hauran d'anar al seu enterrament. Tot són ombres, tots ells, tots nosaltres ho som.

14 de gener del 2017

Constructor de clavicordis

Ahir vaig veure com un constructor de clavicordis colpejava amb els dits, a-ten-ta-ment, la caixa harmònica que segellaria després, com a tomba definitiva. Semblava talment que truqués a la porta del túmul, esperant anhelant la resposta. Resposta que potser trobava en el so que hi deixaria allí dintre, pels segles. O millor, el so que hi deixaria desapareixent a dintre per sempre més.
Ahir vaig veure com el constructor prenyava el ventre del clavicordi amb una dignitat infinita, contra la mort.

(Sobre el documental "Joan Martí: la construcció d'un clave" de Romà Guardiet)
Ricard Vancells

Translate